the devil's wing

Une épaisse volute de fumée s’échappe du gosier, haleine brûlante qui se confronte au froid mordant qui semble engluer l’hexagone. L’homme reçoit un nouveau coup dans l’estomac, les phalanges incrustées dans le goudron trempé tentant vainement de s’y raccrocher malgré la véhémence du choc. Ebranlé, un hoquet le secoue, les bras flanchent, ne parviennent à soutenir le corps qui fini par mordre le bitume lourdement. Le regard asphyxié d’une agonie langoureuse, le flash des phares de bagnoles en projecteurs se reflètent dans la pupille noirci, un sourire halluciné lui déformant le faciès.

-Relève toi espèce de connard ! Mon blé bordel… j’ai tout mon p’tin d’blé sur ta gueule… DEBOUT !, qu’une voix grasse beugle derrière lui, le palpitant cognant contre sa jugulaire palpitante.

Les gencives suintantes d’une salive sanglantes, l’homme à terre lui balance un regard équivoque, lourd de sarcasme. Des cris se font entendre au loin -partout autour de lui, là où ses tympans aphones ne saisissent ni sens ni distance. La foule en tension beuglant impatience et victoire en des hurlements survoltés. Le blondin se tourne sur le dos, allongé et offert à la vue de l’adversaire. Le torse fier, battant son thorax de ses poings ensanglantés. Paradant tout autour du cercle formé par une foule extatique, victorieux et confiant, l’homme se marre, un lugubre accent s’échappant de ses lippes enragées. Sa stature imposante étonnamment agile et rapide, sautillant au quatre coins de "l'arène" de fortune. Parce qu’il le voit pas, le blondin. Sourire comme un diable. Se redresser, chanceler, tremblant d'une adrénaline pernicieuse. Il le voit pas, avancer, la démarche malhabile. Lui saisir les épaules, usant de ses dernières forces, pour le balancer au sol. Il l’a senti, trop tard, lui assener le coup fatal. Celui qui se logera contre sa gorge, asphyxiant sa langue asséchée, privé de tout air respirable là où aucun vent ne peut l’atteindre. La gorge écrasée par les phalanges engluées de crasses, la masse s'étale lourdement au sol. S'enserrant la gorge pour maintenir la douleur sourde et le manque d'oxygène qui exorbite ses orbes.
Puis un dernier soupir.
Crève.
Le corps s'immobilise sous les yeux du blondin qui observe, en bête curieuse, la vie s'échapper du poitrail immobile. Un frisson de plaisir aussi exquis que dégueulasse lui lèche sournoisement l'échine, faisant frémir la chaire pigmentée de frissons délicats.

Un petit homme trapu prend place sur le ring de bitume, au centre du parking abandonné, trottinant de ses jambes courtes au travers le cercle pour s’agripper au poignet du vainqueur, se contentant de secouer la paluche au dessus de sa tête allongée et bouffie par manque de centimètres.

-"L’nordique est vainqueur ! Odin a frappé le sol de son marteau ce soir ! Fin du match !!" qu’il beugle de sa voix pâteuse.

Odin a pas d’marteau, trou duc et j'ai qu'le nom de nordique.... Le blondin récupère sèchement son poignet avant de s’essuyer un bout de gueule contre son avant bras, découvrant une longue traînée de sang lui barrant le derme. Shooté à l’adrénaline, de vagues picotements lui effleure les sens, par vagues inconstantes. Imprécises au point qu’il ne parvient à en cibler la provenance. Un homme faisant deux fois sa taille pénètre à son tour dans le cercle commençant lentement à se dissoudre, se saisissant des pieds du macchabé dont plus personne se soucie, pour le trainer à l'arrière d'un camion remorque à l'allure plus que douteuse. T'aurais dû m'tuer tant que t'en avais l'occasion.

Arrivé à sa caisse, l’homme se passe un t shirt usé sur le visage, tente d’essuyer les ravages de la lutte d’un coup de chiffon hâtif.Parce que ça va passer… Elle va rien remarquer...Ouai. Parc’qu’elle connaît pas l’odeur du sang. Pas vrai ?… J’vais m’faire cramer. Fuck.Un soupir s’extirpe de ses lippes avant de faire claquer son zippo entre ses doigts, cramant puis tétant la pointe de sa clope. La nicotine lui mord un bout de lèvre, de cette sensation doucereuse, un peu trop lancinante de l’amertume acide du goudron contre sa plaie béante. Sensation lentement masquée par les os douloureux sous sa chaire au mouvement de ses bras sur le volant.

Direction Manoir...Fait chier. Déjà 2h du mat.



Tantôt affairé à se barbouiller l’âme de vice et de sang, le blondin enfonce la visière de sa casquette sur ses cheveux trempés d’une sueur froide, planquant sa réalité saccadée sous une mine renfrognée. Ses fringues empestent le sang, la nicotine, mêlés savamment aux effluves d'un bourbon sans qualité -rapidement chopé sur le bord de l'auto route. Badigeonné méticuleusement des sombres dessins que reflètent aussi mystérieusement que jalousement, son âme. Un bout de lippe écorchée, d’une ciselure épaisse et beaucoup trop profonde pour l’excuser d’une simple portière ouverte à la volée, le blondin pénètre les portes du club. La trogne rentrée entre ses épaules, le regard fixant la scène occupée d’une chanteuse blues finement vêtue, afin de ne pas avoir à croiser celui de la co propriétaire des lieux. Un rictus douloureux lui écorche le faciès quand il croise l’une de ses serveuses, le reconnaissant sans se permettre de s’étonner de l’oeil noirâtre qu’il lui présente. Plissé et gonflé, sous les tuméfactions témoignant le crochet gauche, plus que volontaire, de son adversaire.

-"Salut blondie," qu’il marmonne sans se soucier d’être entendu.

La donzelle lui passe devant, le plateau élégamment tenu pour ne rien gâcher de son hypnotique déhanché, balançant ses hanches habilement dans un mouvement qui lui fait presque oublier les douleurs évasifs que lui infligent ses muscles endoloris.. J’empeste l’chien crevé. Une aura évasive semble onduler autour de lui, attisant les sens affinés des quelques surnats éparpillés au quatre coins de la pièce principale. Certains faciès se tournant sur son passage sont inconnus, d’autres beaucoup moins…

-Les horaires semblent pas être votre fort, minaude la harpie à la poitrine manquant de faire éclater son décolleté, nonchalamment assise au comptoir, sur son royale séant de reine mi-pute, mi flippante.

Ses iris noirâtre, rongées par une impatience vainement mesurée, la vipère darde son regard concupiscent sur les mouvements du blondin s'asseyant sur le tabouret voisin. L'homme sort un sachet bleuté du fond de sa poche sans piper mot, le claque sous sa paume, contre le comptoir luxueux du bar. On lui enlèvera pas ça, Sienna a l'goût que moi j'ai pas. Gardant l'azure de ses yeux planqués sous le couvert de la visière de sa casquette.

-"J'peux vous en refiler en plus grande quantité… voyez avec vos clients si l'produit leur plait." qu'il balance sèchement, faisant claquer une énième fois son zippo pour se rallumer une clope.

L'ondine récupère de ses griffes acérées le petit pochon bleuté. Ses sens surdéveloppés analysant la substance renfermée. Un mélange d'embrun, de poudre de parlimpinpin et d'ecstasy au parfum amer. Un truc qui semble aiguiser son regard. Celui que seule une vampire de stade supérieur a le droit d'avoir. Insufflant un vent glacial contre le faciès du blondin qui l'observe, sans ciller, pas franchement impressionné. Ayant pris l'habitude au sur trop d'pouvoir détenu dans une pupille crevée d'éternité. Le regard sournois de Trent semble brusquement se calquer sur la trogne de la sulfureuse, enveloppant les trippes du blondin d'un sentiment de gêne indiscernable. J'ai un sale pressentiment…. Une main désinvolte glisse dans son épaisse chevelure de jai, rameutant la tignasse contre une épaule finement dénudée, exposant à la lumière chaude des lieux, une gorge dépourvue de toute pulsation. Ses lèvres bougent, hypnotiques, captivantes d'une voix emprunte de damnation. Marmonnant d'un miel dégoulinant de menaces.

-"Vous n'êtes pas facile à saisir, monsieur Henrisken. Vous êtes un homme qui gagne en pouvoir, en notoriété et votre nom résonne comme la plus succulente des menaces dans les oreilles de vos confrères. Vous vous servez dans une ville que vous semblez oublier… Ne pas vous appartenir. Des manches se relèvent sur votre passage et à en voir votre visage, votre aura… Vous avez bien des démons à vaincre." la brune se rembruni, un rictus étirant sournoisement des ridules insoupçonnées au coin de ses orbes malicieux "je dois admettre que ça me plait, cette insouciance si fatigante d'humanité… Vous et votre amie ne vous rendiez sûrement pas compte que des prix flânent au dessus de vos têtes. Vos produits pullulent dans les rues. Vous ne vous mouillez pas. Ce qui vous rend encore plus dérangeant aux yeux de la concurrence." un verre d'hémoglobine glisse entre ses doigts, agitant le liquide carmin d'un geste distrait, ses iris accrochées à celles qui lui font face "Mon maître vous propose une alliance que je vous déconseille de refuser."

Des menaces. Pestilentielles de suavité, usant du charme vampirique qu'elle tente de faire peser sur les épaules voutées du blondin. Cherchant à influencer les neurones fuckés par l'alcool et la douleur. Un puissant aura de stupre flotte au dessus de la tête du blondin, brusquement mal à l'aise…La ceinture pulsant incontrôlablement. Salop'rie d'vampire.Le pouls s'engrène d'une course sanguinolente contre ses veines battantes. La faim dans les yeux de l'ondine le fait se raidir, les muscles bandés sous une tension vénéneuse, prêt à bondir. Les phalanges se serrent contre le comptoir, les mâchoires se crispent à en faire tressaillir les joues parsemées d'une barbe nonchalante. L'venin de tes canines dans une fiole pour confectionner la nouvelle drogue qui f'ra couler ton commerce m'fait davantage bander.

Un grognement sourd remonte contre son thorax, là où une brusque présence féminine vient insuffler un nouvel accent à l'échange, vite devenu asphyxiant. Sienna. Ses longs doigts manucurés posées sur le comptoir, le buste dressé, l'œil professionnel et indéchiffrable allant du visage du blondin à celui de l'ondine, visiblement frustrée de voir son "effet" retomber à la simple présence de la démone.

T'en as un mis un putain d'temps à débarquer. L'homme soupire sèchement en laissant le mégot de sa clope tremper dans le verre de l'ondine, se redressant en poussant l'assise sous ses fesses. Il évite sournoisement le regard de la démone pour fixer durement celui que l'ondine, une rage violente semblant mordre des traits dépourvus de toute sensualité. C'est qu'elle baverait presque d'rage la succube. Heurtée entre les deux propriétaires dont les regards fermés à toute discussion l'encadre dans un étau infernal.

Éclater, pourfendre, délimiter. Vertiges, coups, larmes. Le pied.Électroencéphalogramme névrotique. Gauche, droit, uppercut. Bim, bam, boom. Aïe.Le sang. Guidé de ses pulsions insomniaques. De ces trucs qui font boom et crack. Sans phrase, ni épitaphe, au deuil du progrès causé par cette chimère mortuaire, qui rogne et grogne, contre l'os fragile. Et il s'éprend, un court instant. De ceux qui paraissent dérisoires dans la foule. A gratter, du bout de son ongle rongé, la crasse coagulée sur son poignet. Le sang séché s'effrite, craque, en petites croûtes noirâtres qu'il laisse s'émietter entre ses jambes.

-"N'est ce pas ?"

Non, j'sais pas. Il relève le nez, le monstre. Le regard détaché, anesthésié, devant remettre ses paluches à terre pour revenir de son court voyage au pays des corps tremblants.

Les iris noirâtres des deux carnassières s'entrechoquent, avec ce fracas silencieux qui semble échapper au blondin dont le regard glisse d'une silhouette à l'autre. Lui rappelant sournoisement, que le venin délicat de deux femmes, l'effraie davantage que n'importe quel charognard prêt à lui rogner l'os. L'homme sourcille. Reste silencieux, abdiquant d'un hochement de faciès évasif. Parce qu'il a senti, dans l'illusion olfactive d'être caché, qu'elle l'a vu. Qu'elle sait. Elle le connait, Sienna. Mieux qu'il ne se connait lui même. Elle comprend, la détresse qui transpire dans chacun de se ses gestes. Elle a toujours été comme ça, projeté dans l'ombres de ses pas. En veilleuse doucereuse qui apaise, du simple souffle gracile de sa voix, les maux démoniaques qui imbibent ses draps. T'es belle ce soir.

-"Ouai... non. Apparemment les closes du contrat ont déjà été visités, j'vois pas trop ce que j'ai à foutre dans cette histoire. Je suis pas la tête pensante." visiblement "et j'suis pas branché sangsue, tu tiras rien de moi, Julia" l'accent italien fait rouler exagérément le patronyme sous sa langue, rappelle furtivement, l'idylle vaporeux d'un couché de soleil romain, s'éclatant sur les pierres monastiques d'une chapelle oubliée.

L'homme tord du cul sur sa chaise, étire une moue dubitative, comme si un pique à glace venait de lui chatouiller le derrière, moitié rieur pour le semblant de contenance, moitié lasse pour ce que vaut une moitié de sincérité quant à l'intérêt dissolue que la conversation lui incombe. Un rictus fend le creux de sa joue, d'une fossette difficilement discernable sous sa barbe, quand la démone agite son dard invisible droit sur la fierté à vive de la sangsue. Le coin de la pupille se ravivant d'un feu électrique. La faute à l'encéphale shooté d'adrénaline.

-"J'vois que je suis pas le premier refus que t'essuie, Julia" le plat de sa paume carrée plaqué contre le bois du comptoir en appuie pour se rapprocher placidement du faciès de la sulfureuse "et comment une séductrice essuie ses refus ? En se léchant les lèvres et en claquant la porte sur son déhanché de prostipute en chasse ? Un refus s'essuie toujours avec classe, pas vrai."

Pas vrai.Il a le regard indocile du sale gosse, le monstre. Le jette d’une assurance vaine, sur le faciès anormalement détendue de sa consœur. Pour ce qu’elle est, exactement. Une énigme. Julia a le geste prémédité. Se redresse de son cul rebondi, sur des jambes gainées de talons aiguilles qui balanceraient un vertige aux plus vulnérables. Ses iris noirâtres et rongées d’une colère latente les toisent, un à un. Gratifie le duo infernal d’une moue méprisante et méprisable avant de faire claquer avec véhémence ses échasses sur le par terre dégueulassé de cendre. Parce qu’il en fout partout sur son passage, le blondin. Cendre partout, sauf dans le cendrier. Laisse sa crasse engluée ses pas et sa silhouette, de cette nonchalance qui la fait frémir, la démone. De tout son soul quand elle le sonne, tenter de la saboter au moins autant qu'il se sabote, lui même. Le jugeant, brusquement, du haut de sa tour de sensualité glaciale, presque offensante, pour toutes les reines de beautés qui pénètrent les lieux accrochées aux derniers connards à la recherche d’une pipe juteuse. La réprimande est là, contre la barrière de ses lippes serrées. Fardées d'un rouge à lèvre foncé, ajoutant un accent encore plus frigorifiant au teint halé qui remonte contre ses pommettes rougies.

-"Je pense pas qu'elle reviendra nous emmerder par contre..." le bout de ses phalanges s'écartent, s'agitent discrètement dans un signe sophistiqué, tracés invisibles dessinés en direction de la véneineuse avant que la porte ne claque sur sa silhouette. Un sort appris sur le bout des doigts pour entendre le fond noirci de ses pensées.

Des menaces garnies de la pression douloureuse de ses canines contre ses gencives. Le patronyme de la tête couronnée qui érige ses pas, un mélange savant et presque tendre, de peur et de rage. Un soupire profond s'extirpe du gosier, l'homme se tourne face à sa cadette, daignant enfin lever le céruléen de ses yeux contre ses prunelles.

-"Le Marquis, tu l'savais ? C'est lui qui l'envoie, apparemment, elle est plus effrayée qu'effrayante la vieille." les articulations de ses doigts craquent contre le comptoir, se défait du champs magnétique qui le raccordait à la vampire "j'ai déjà rencontré c'gars, un vampire puissant, plus de trois-cents ans d'âge. Un fruit un peu trop mûre si tu veux mon avis... trop pour ne pas être pourri à l'os. Il a la même mise sur la loi, paraît même qu'il a une relation rapprochée avec le président. Un chic type. " il arque un sourcil, le blondin, se redresse pour se glisser derrière le bar d'une flegme féline

Il est chez lui. Dans cet antre luxueux aux démons qui n'en demandent pas moins. Son regard se laisse happer par l'ambiance, les corps aguicheurs se mouvant avec nonchalance dans l'espace saturé de nicotine. Une fumée opaque semble ajouter un filtre mensonger, sur la véritable laideurs des échanges qui court-circuitent dans l'air. L'embaume, d'une délicate électricité, parfum sordide que la déco luxueuse ne saurait masquer. Un délice pour les sens, toxicomanes à tout ce qui pourrait lui rappeler que quelque part, il respire encore.

-"Mais j'suppose que je t'apprends rien." qu'il grogne dans son verre de scotch, le regard captant une rouquine à la crinière chatoyante dans la foule attroupée autour de la scène. "un dude m'a appelé pour l'organisation d'une soirée privée mardi prochain, j'ai prévenu nos meilleures danseuses, l'entrée sera uniquement sur invitation. Ca sera l'occasion de se renseigner davantage sur l'ennemi qu'on vient d'se faire, parce que devine quoi, il est sur la liste."

Le verre claque contre le comptoir sans plus attendre de réponse. La fuite s'enclenche, au milieu des corps autour du bar pour atteindre les coulisses privées menant à son bureau.